Era otoño de aquel año, hojas heridas de frío,
cayeron sobre el suelo, humedecido de dolor,
Nadie pensaba que aquel árbol, tan fuerte, joven y alto
pudiera ser caduco, y acabara sin abrigo,
enseñando a todos un destino, que nadie sabía escrito,
con savia de tinta oscura, subiendo desde lo escondido.

Respiraste alrededor, y oliste alfombras de colores,
eran hojas de otros, que escondían los senderos
que antes eran claros, tan hondos, tan certeros
para aquellos que, ignorantes, creíamos seguro,
que el bosque era perenne, que la vida se escribía
en hojas que no caerían, que irían narrando vidas.
Y el viento pasa las hojas del libro de hoy
Capítulos, de un mismo árbol que miran al sol,
Que escriben con tinta escondida palabras de amor
al sol del mañana

Y escribiendo los  caminos, bajó del cielo invierno
que fue largo, fue insistente, trajo vientos escondidos
Cayó nieve en copos, ligeros copos blancos
Que en tierra se abrazaron, tejiendo un manto blanco,
manto pesado, duro y frío que heló brotes recién nacidos,
congeló momentos viejos, nubló en niebla el destino.

Y el viento pasa las hojas del libro de hoy,
Capítulos de un mismo árbol que miran al sol,
Que escriben con tinta escondida, palabras de amor,
AL SOL DE MAÑANA.

Aquel invierno pasó y ahora el sol calienta más
Y algunas hojas que has brotado ya pueden respirar
Pero otros, se han mezclado con sus hojas en caminos.
Tumbadas descansan raíces bajo pájaros amarillos,
que unos posan en sus camas en recuerdo de lo no vivido,
Que otros posan en el mármol, calentando hasta el olvido.
Y ahora sé que  este árbol que en sus hojas yo había escrito,
era un sueño, era el de un niño, que aún planta nuevos libros,
que aún sueña con cantarlos, y que los leas tú conmigo,
que aún sueño con soñarlos y que los sueñes tú conmigo.